Je déteste cette période qui va entre la dernière semaine d'octobre et le début janvier.
On dit que ça arrive aux vieux, alors j'ai du commencer à vieillir jeune...
L'anniversaire de la mort de ma mère m'obsède. C'était il y 43 ans (ou 42 je ne sais plus).
J'ai embrassé son visage tout froid (obligée de le faire) et sans vraiment bien comprendre ce que signifiait toute la mise en scène : un dahlia entre les mains, un chapelet, les gendarmes...

Les années ont passé, je me suis accomodée de cette absence. On fait comme si...
J'aurais tant voulu qu'elle soit là quand les larmes me filaient la nausée. J'aurais tant voulu qu'elle soit là pour me protéger de la saleté d'une famille qui n'en était pas une.
J'aurais tant voulu qu'elle soit là pour m'aider à sortir de l'enfance et m'apprendre à devenir une femme.
Et quand mes enfants sont nés, lui demander conseil.

Aujourd'hui, j'ai pensé à elle avec une acuité inaccoutumée. Est-ce du au temps, à ces nuages noirs et bas qui pèsent comme une chape ? Depuis quelques temps je fuis les gens pour ce monde virtuel et je m'enferme et je pense au passé, je ressasse toutes ces questions sur sa mort.
On ne meurt pas à 26 ou 27 ans quand on est en pleine forme... et les réponses qui s'étaient faites jour il y a 30 ans sont là, plus présentes encore.
Je hais les mois de novembre !